MAS
Постоянный пользователь
Решился все же выложить.
Пояснения - этот текст я написал в свой блог. когда узнал, что у нас все кончено.
Состояние у меня было, мягко говоря, тяжелое. а попросту никакое. Поэтому прошу не обращать внимания на возможную кривоватость текста и смысла.
Называется это все - Шрапнелью по крыльям -
...ах, до чего же облака красивые, - думал я, лавирую между кучевыми исполинами, - все же ангелам везет Их никто не видит, никто не верит, что они есть - их словно нет, но в небесной канцелярии за нами очередь. В руке перо и подобие пергамента - на нем строчки, последние строчки на данный момент - "Шаги. е-мое, знакомые каблуки стучат, вижу тень, силуэт потом ее...Боже, только не дай проснуться, дай поверить, поверить в это...сердце сбивается с ритма напрочь, вспоминая по-матери, отцу и прочих родственников, все свои болячки - от аритмии до стенакардии. Разве важно сейчас, все это - да даже если остановится...она то рядом....сознание, где ты?!!" - эх, полет, полет это прекрасно - на груди поблескивает медальен с родным образом.
Но что это я вижу - стрелы. Странные стрелы - во-первых, наконечники обернуты, словно поранить бояться, но в тоже время дают понять "чуть дальше". а во-вторых....стреляют только те, кто могут видеть, а видеть может лишь....
Кто-то перестарался: легкий хруст, потом жесткие перья перед глазами и воистину адское жжение в левом крыле, боль накрывает, чувствую, крыло немеет и потеря сознания, последнее что успеваю увидеть перед глазами ЭТИ глаза, глаза полные слез и неизвестности..
Начинаю приходить в себя и понимаю...падаю, сильно падаю. Крыло почти истлело, управлять собой все сложнее. Вы не ослышались - нас убить невозможно, формально у нас нет тел, но зачарованное нами же оружие может - сжечь. Но даже в таком случае мы не умираем - нас еще могут вскресить, те кому мы служим. Но это все лирика...лететь то невозможно. Уже камнем падаю, начинает проявляться боль, заполняет все, зараза, перед глазами все плывет...да. слезы...но отчего, почему...а коллега мой по цеху нижнему знает почему, вот у него и спросите...просто я горю, изнутри, снаружи, да весь.
А кто сказал, что ангелы не плачут? Только те, кто их не видел. У нас тоже есть души, пламенные, мы никогда не должны из открывать, иначе...могут сгореть те, ради кого мы на землю прилетаем.
Пытаюсь, в руке держать перо...куда там, бумага размокла, а руки.....руки не могут писать...руки почти белые, дрожат, но не пишут...а ведь ими еще столько всего нужно было сделать...вот, левая ладонь, словно бы вспомнила что-то, покрылась румянцем.....понимаю, это тепло, тепло хозяйки...по щеке, по волосам. пока она спит...
Поздно, падаю. Пытаюсь осмотреться. и понимаю. что высоты осталось совсем немного, какие-нибудь минуты 3, и все - куча перьев на подушку будет, ангельских
Но нет, я не хочу! Вы слышите, не хочу я так быстро падать - я жив еще! Нужно попытаться набрать высоту - из всех сил напряшгюсь....но меня лишь раскручивает еще сильнее. Что ж, не получается, будем планировать...что и делаю. Самое время подумать....бросаю взгляд туда, в окрестности солнечного диска, в надежде увидеть лучь. провидение, сияние - да что угодно, лишь бы помочь. Вопрошаю к Богу "Господи, я хотел служить. Служить верой и правдой, мне не нужно веры, поклонения - мне нужна вера. Вера в то, что я могу делать человека лучше, счастливее, прекраснее...но видимо я не сумел. Но, Господи, неужели ты не поможешь мне...маленькому и совсем безащитному ангелу "
И я услышал "Ты сам выбрал свою судьбу, юноша, тебе были известны все жертвы, на которые нужно пойти, чтобы стать ангелом....но ты сделал главное, то, из-за чего Я уже не властен над собой....твоим Богом стала та, ради которой ты пришел в этот мир, и лишь она имеет власть над тобой и может воскресить тебя. Такое случается крайне редко - поэтому, береги ее - теперь она твой Бог"
Высота тысячи полторы...боже мой, как скоро-то. Коллеги погибали в горнилах истории, незабываемых битвах, на алтарях любви......а я от куска дерева! Да, пусть стрелы амурсике, но разве в этом дело...я уже знаю чьи это стрелы. Черт, опять слезы!
Вызывали, коллега? - рожки торчали аккурат передо мной - "коллега" летел рядом. Да, эти обожают падших.
Мне уже все равно - буркнул я.
Как скажешь -, черт потер бородку, - отрекись, измени себе, и я помогу тебе восстановить крыло.
Черта с два! - прорычал я, пытаясь набрать скорость, но это очень больно и мой дальнейший полет перерождается в крик - тихий, но крик, или стон. Перед глазами.....я увидел человека, в которого я вселялся на земле, в своем кресле, перед монитором, как всегда, с улыбкой. Прости друг, я не смог - я помогал ему, помогал ему покорять ее сердце. делать робкие шаги к ней...но куда мне. Я молод, неопытен. Прости, она полюбила другого, не тебя. Я знаю. знаю что для тебя строчка "Хочется Любимого...то есть Сашку
))", но я слишком молод..... И в третий раз слезы, теперь уже....последние, и его глаза, буквально молящие остановится....он понял, он все понял....
Вот уже и земня - инстинктивно придерживаю сумку записями....и не успеваю завязать. Удар, страшный удар, перед глазми чернеет, появляется легкость...все, отлетался - теперь жди воскрешения, лет через 200, или когда "твой" человек окажется рядом.
А ведь сказка о Золотом Солнышке не дописана!!! - это было последнее. что услышали местные жители.
А в воздухе летали записки, со словами "ПРОСТИ" - маленькие конвертики.
Все они были мокрые - слезы у ангелов не сохнут годами, поэтому чернила были еле различимы.
"Прости что не любил, так как заслуживала"
"Прости, что не смог дать всего что хочешь"
"Прости, что не смог зажечь огонь в сердце"
"Прости, что целовал неумело"
"Прости, что был с тобой мало"
"Прости, что не всегда радость дарил"
"Прости, что встретил тебя поздно"
"Прости, что не успел раскрыть тебя всю"
"Прости, что любил, люблю и буду любить - ведь я так хотел подарить тебе себя"!
Пояснения - этот текст я написал в свой блог. когда узнал, что у нас все кончено.
Состояние у меня было, мягко говоря, тяжелое. а попросту никакое. Поэтому прошу не обращать внимания на возможную кривоватость текста и смысла.
Называется это все - Шрапнелью по крыльям -
...ах, до чего же облака красивые, - думал я, лавирую между кучевыми исполинами, - все же ангелам везет Их никто не видит, никто не верит, что они есть - их словно нет, но в небесной канцелярии за нами очередь. В руке перо и подобие пергамента - на нем строчки, последние строчки на данный момент - "Шаги. е-мое, знакомые каблуки стучат, вижу тень, силуэт потом ее...Боже, только не дай проснуться, дай поверить, поверить в это...сердце сбивается с ритма напрочь, вспоминая по-матери, отцу и прочих родственников, все свои болячки - от аритмии до стенакардии. Разве важно сейчас, все это - да даже если остановится...она то рядом....сознание, где ты?!!" - эх, полет, полет это прекрасно - на груди поблескивает медальен с родным образом.
Но что это я вижу - стрелы. Странные стрелы - во-первых, наконечники обернуты, словно поранить бояться, но в тоже время дают понять "чуть дальше". а во-вторых....стреляют только те, кто могут видеть, а видеть может лишь....
Кто-то перестарался: легкий хруст, потом жесткие перья перед глазами и воистину адское жжение в левом крыле, боль накрывает, чувствую, крыло немеет и потеря сознания, последнее что успеваю увидеть перед глазами ЭТИ глаза, глаза полные слез и неизвестности..
Начинаю приходить в себя и понимаю...падаю, сильно падаю. Крыло почти истлело, управлять собой все сложнее. Вы не ослышались - нас убить невозможно, формально у нас нет тел, но зачарованное нами же оружие может - сжечь. Но даже в таком случае мы не умираем - нас еще могут вскресить, те кому мы служим. Но это все лирика...лететь то невозможно. Уже камнем падаю, начинает проявляться боль, заполняет все, зараза, перед глазами все плывет...да. слезы...но отчего, почему...а коллега мой по цеху нижнему знает почему, вот у него и спросите...просто я горю, изнутри, снаружи, да весь.
А кто сказал, что ангелы не плачут? Только те, кто их не видел. У нас тоже есть души, пламенные, мы никогда не должны из открывать, иначе...могут сгореть те, ради кого мы на землю прилетаем.
Пытаюсь, в руке держать перо...куда там, бумага размокла, а руки.....руки не могут писать...руки почти белые, дрожат, но не пишут...а ведь ими еще столько всего нужно было сделать...вот, левая ладонь, словно бы вспомнила что-то, покрылась румянцем.....понимаю, это тепло, тепло хозяйки...по щеке, по волосам. пока она спит...
Поздно, падаю. Пытаюсь осмотреться. и понимаю. что высоты осталось совсем немного, какие-нибудь минуты 3, и все - куча перьев на подушку будет, ангельских
Но нет, я не хочу! Вы слышите, не хочу я так быстро падать - я жив еще! Нужно попытаться набрать высоту - из всех сил напряшгюсь....но меня лишь раскручивает еще сильнее. Что ж, не получается, будем планировать...что и делаю. Самое время подумать....бросаю взгляд туда, в окрестности солнечного диска, в надежде увидеть лучь. провидение, сияние - да что угодно, лишь бы помочь. Вопрошаю к Богу "Господи, я хотел служить. Служить верой и правдой, мне не нужно веры, поклонения - мне нужна вера. Вера в то, что я могу делать человека лучше, счастливее, прекраснее...но видимо я не сумел. Но, Господи, неужели ты не поможешь мне...маленькому и совсем безащитному ангелу "
И я услышал "Ты сам выбрал свою судьбу, юноша, тебе были известны все жертвы, на которые нужно пойти, чтобы стать ангелом....но ты сделал главное, то, из-за чего Я уже не властен над собой....твоим Богом стала та, ради которой ты пришел в этот мир, и лишь она имеет власть над тобой и может воскресить тебя. Такое случается крайне редко - поэтому, береги ее - теперь она твой Бог"
Высота тысячи полторы...боже мой, как скоро-то. Коллеги погибали в горнилах истории, незабываемых битвах, на алтарях любви......а я от куска дерева! Да, пусть стрелы амурсике, но разве в этом дело...я уже знаю чьи это стрелы. Черт, опять слезы!
Вызывали, коллега? - рожки торчали аккурат передо мной - "коллега" летел рядом. Да, эти обожают падших.
Мне уже все равно - буркнул я.
Как скажешь -, черт потер бородку, - отрекись, измени себе, и я помогу тебе восстановить крыло.
Черта с два! - прорычал я, пытаясь набрать скорость, но это очень больно и мой дальнейший полет перерождается в крик - тихий, но крик, или стон. Перед глазами.....я увидел человека, в которого я вселялся на земле, в своем кресле, перед монитором, как всегда, с улыбкой. Прости друг, я не смог - я помогал ему, помогал ему покорять ее сердце. делать робкие шаги к ней...но куда мне. Я молод, неопытен. Прости, она полюбила другого, не тебя. Я знаю. знаю что для тебя строчка "Хочется Любимого...то есть Сашку
))", но я слишком молод..... И в третий раз слезы, теперь уже....последние, и его глаза, буквально молящие остановится....он понял, он все понял.... Вот уже и земня - инстинктивно придерживаю сумку записями....и не успеваю завязать. Удар, страшный удар, перед глазми чернеет, появляется легкость...все, отлетался - теперь жди воскрешения, лет через 200, или когда "твой" человек окажется рядом.
А ведь сказка о Золотом Солнышке не дописана!!! - это было последнее. что услышали местные жители.
А в воздухе летали записки, со словами "ПРОСТИ" - маленькие конвертики.
Все они были мокрые - слезы у ангелов не сохнут годами, поэтому чернила были еле различимы.
"Прости что не любил, так как заслуживала"
"Прости, что не смог дать всего что хочешь"
"Прости, что не смог зажечь огонь в сердце"
"Прости, что целовал неумело"
"Прости, что был с тобой мало"
"Прости, что не всегда радость дарил"
"Прости, что встретил тебя поздно"
"Прости, что не успел раскрыть тебя всю"
"Прости, что любил, люблю и буду любить - ведь я так хотел подарить тебе себя"!
